DIARIO Bahía de Cádiz
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¡Te odio, Gago, te odio tela!


DÍA 8 (8ª CLASIFICATORIA).

Medio Cádiz se quedó este domingo a medias con el fúrbo. Jugaban Mallorca y Cádi un partidaso, ejem, y a eso del descanso el Ayuntamiento no tenía nada mejor que hacer que pregonar que este mismo lunes se ponen a la venta las entradas de los cuartos del Falla. Venga, deja el sofá, píllate la silla de playa, la manta, el shanwi mixto y caminito de la cola en la taquilla del Baluarte de la Candelaria, a pasar la noshesita al relente escuchando por la radio las coplas de la octava función de preliminares del Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2017). Y como acaba tempranito, a contar estrellas en el firmamento, hasta las diez de la mañana.

Una sesión rematada por un cuarteto cuarteto, el de Ángel Gago, defendiendo los dos primeros consecutivos de la esquilmada modalidad: ‘Lo que el viento se llevó’ mantiene, pese a la levantera y esos pelos, la línea sencilla, perspicaz, lucida, chisposa, sin añadidos… es Cádi. Hoy día, en su estilo, no tiene rival. Además, gustó mucho al Falla la chirigota sevillana ‘Esta chirigota, cae bien’, sacándole partido al rey jubilado con humor internasioná. Del resto de noche… ‘Los sobrinos malos de Chuki Norris’, de Tarifa, queda como agrupación que no pasa desapercibida, ni control de calidad alguno.

Y de enviado especial a la cola del Falla en el Baluarte hemos mandado al Champín-ñín, que quiere conocer de cerca el misticismo que rodea a eso de hacer fila durante horas junto a otros humanos cuerdos y no tanto, pasando frío y hambre para comprar una entrada nominal que no podrás revender por muchos bolis que pongas en el eBay a doscientos leuros. ¿No? No te quites ni la bufanda ni el gorro. Maripili, no me arrastres la silla que se me enervan… y dale a la palanca, que emane este cronicón off line por las venas gordas de los lectores y curiosos. Pero antes, un minuto de respiro, que se asoma la publi del Yuntamiento de Cádiz: los botellones me los haces en casa tu hermana, eh.


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‘A TODA MÁQUINA’, LEVANTE UN PALITO

Las 20.37 horas. A vista de pájaro. En zeppelin nos adentra en la sesión dominguera el coro de Alejandro Ariza y Federico Nario Burghetto ‘A toda máquina’, una tripulación “rumbo a la nada pero con todo por conocer… llévame a dónde me quieras llevaaaaar”. El caja y el bombo se llevan regulá ná má, ¿no? El Champín-ñín me manda un wasap, con carita sonriente, y me pone que “los llevaría al Uruguay, guay, yo no voy, voy, porque temo naufragar”. Él sabrá. Chiste pa entro. Metatango para abrir boca, “tú sabes que te quiero, cariño mío… cada letra es un besito que yo te mando, se lo tiro al viento y que a ti te llegue en forma de tango”. Muac. Y pensión y abuelas se rejuntan en la segunda letrilla… “tiene los cohones por su familia de levantarse y tirar palante”. Los alimentos que comemos hoy día están todos contaminaos, aprecia un cupletillo; el otro no encuentra el punto ge ni con un gps… “yo de Cái me voy pal cielo”. Podría sonar peor, y mejor. Popurrí brújula, popurrí veleta, popurrí ventoso… que se desaten los cuatro vientos “y a Cádi llegue la prosperidad…”.

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‘LOS CAFRES’, NO TE QUIERES ENTERAR, YE YÉ

“Libre soy cuando suena… la música… ye yé ye yé… mi refugio es la música… ye yé ye yé…”. Como los picos, la comparsa del Catalán ‘Los cafres’, con el propio Francisco Javier Trujillo y Marcos Antonio Nogueroles en la autoría. En una casapuerta-escalerilla del cruce de las calles Salada claridad y Plus Ultra. Soc mu torpe, pero no tengo ni pajolera de qué va el asunto. “Son empadronados de la Cafrería Británica, cohone”, me pone el Champín-ñín por wasap en plan wiki wiki, con carita guiñando y lengua fuera. Dudo. Un primer pasodoble con angustia interior carnavalera, tesquiero pero no mesquieres… “pensé en aborrecerte, echarte de mi vera… antigua y trasnochadas se sienten mis caricias… perverso es el amor cuando no quieren los dos…”. Y continúan con tema local, o eso parece… “podemos presumir de un alcalde de verdad… aún seguimos esperando un futuro de esperanza y de libertad que unos caciques nos secuestraron”. Bocaditos versus castañas en un cuplé más largo de lo recomendable entre Hallowín y Tosantos, y nostalgia ochentera en el otro más alargado aún con puntaso y todo… “y qué le voy a hacer si soy un cafre si soy un cafre si soy un cafre”. Y de remate, un popu barroco retorciéndose sobre si mismo, que dice cosas aunque la sensación que deja es que no han dicho nada. Es lo que tiene ser cafre. Y enigmático.

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‘ESTA CHIRIGOTA, CAE BIEN’, ES QUE TENGO UNAS CAÍAS

Con carajaso borbónico se cuela saludando, aro, la chirigota sevillana ‘Esta chirigota, cae bien’, con coderas, rodilleras, muleta y trombocí… “soy un truhán soy un señor… y casi fiel en el amor… oye Juancarlo qué bien te va de jubileta…”. Detrás de letra y música, Jesús Benárzquez Liaño y Pablo de la Prida Miranda. “¿Por qué no te callas…?, abriendo el congelador”, me pone el Champín-ñín al wasap con carita extremadamente sonriente con lagrimita y todo. La afición a cazar animalitos, para el primer pasodoble, con algún desajuste… “no he conocido a nadie con más cuernos que yo…”, salvo la Sofía… y por ahí anda en el remate la Bárbara Rey, ese trofeo cuyo silencio nos ha costado medio millón a los súbditos. Y muchos nietos en la otra letrilla, con la Zarzuela convertida en Chiquipark. El programa de cocina de famosotes de la tele es falso, que “a María del Monte le daba asco tocar un conejo”, y el Marichalar lo tiras al suelo y te sirve pa jugar al twister, para lo cupleses… “me he pegao currando cuarenta años como sabéis… po ahora es cuando estoy rey”. Cachondeiti real para adobar un popu simpaticote y por momentos irreverente, aunque light, con baile griego y todo para cortejar a la Sofía… “yooo voy a ser el rey Borbón…”. Un repertorio que deja buen sabor, accionando los muelles del Falla, pero… a Cádi no (me) sabe. ¿Nunca han cantao unos Borbones en el Falla, ni en la calle?

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LOS DEL CORTE’, COMO UN TOMATE

Una oda a la timidez. Asín huele la comparsa de la Sierra Sur sevillana, de Pedrera no, ehhh, Pedrera caca, ‘Los del corte’… “me corto me corto me corto…”. Cortaos, con maletita y gorro en plan pitufo. Daniel Albaiceta Viñas, el valiente autor de letra y música. De re-presentación el primer pasodoble, con presumible catarro al acabar… “perdóname Cái por haberte secuestrao este ritmo envenenao… por llevarme este veneno más allá de tus murallas… contágiame tu desvergüenza… y aunque estemos en febrero, yo me baño en la Caleta”. Un niño probeta protagoniza el segundo y esa mujer que reivindica su papel de madre de primera división. El Champín-ñín está cortao y no me escribe ni al wasap, ni una carita con los ojitos achinaos ni una gitana bailando, ná de ná. En la tanda de cuplés, arropados por las palmas de la family desde patiobutaca, lío con los champuses de la parienta y oliendo a “chocho limpio”, ahí lo llevas; y aprendiendo con los videos tutoriales colgados en internete. Corto y cambio. Carne de cosqui y pelotaso en el recreo en el arranque del relato de una vida apocada, en el popurrí, que acaba envalentonao, aro aro.

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‘LOS SOBRINOS MALOS DE CHUKI NORRIS’, DE MUERTE AGÓNICA

Chirigota en oferta, a nueve noventa y cinco el muñeco. ‘Los sobrinos malos de Chuki Norris’, desde Tarifa, made in China, o cerca. Alberto Gamero Rojas escribe, pone la música, dirige y representa legalmente. Dándole al falserío carnavalero en el primer pasodoble, admitiendo que de Cádi Cádi no son ni se siente de asquí, ellos no engañan con sus tesquieros… “aquí se escriben mentiras, para ganarse Cádiz tu respeto…”, ellos pasan de cantar, o algo parecido, una letra “de hipocresíaaaaaa”, que ¿rima? con provincia. Y tragi-pasodoble con Pablo Ráez superando una leucemia. A ver esa tanda juguetera: un cuplé excusa para llamar carajote a un tal Álvaro Ojeda; y cazando pokemos en el teatro, con finura y elegancia. Van a morí por mí. Le pongo por wasap al Champín-ñín: “illo, llama a la patrulla canina”, y le agrego a una berenjena, un pollito saliendo del cascarón, y una carita con los ojos mirando parriba. Popurrí inescrutable. Sacan la paletilla de las navidades al ruedo, antes del momento bebe ¡boom! Ay mumá, el afilaaaoooo. ¡Chuuuuki chuuuuki… otra otra…!

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‘LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ’, AAINNS, SE ME PASARÍA

Y tras la levantera chuki chuki, la tapadera del domingo la pone el Cuarteto, sí con C alta, el del Gago, con Miguel Ángel Moreno y José Manuel Cossi en la autoría: ‘Lo que el viento se llevó’. Cuarteto familiar, de cinco. De vacaciones con la parienta, una quincena pero no en Benidorm, sino en Cádi, un pisito emprestao “en primera línea de playa: plaza Virgen de Loreto”… y con la suegra… y la niña, gótica… “te odio… arsa, ya está aquí la alegría de mi casa”… y el cuñao divorciao y chistoso, “¿tampoco te dije que vendría?, aainns, se me pasaría”… “No vamo a Benidorm, vamos a vení cinco… odio el dos y el cinco”, jeje ¿Y podría ser peor? Las dos semanas en Cádi ¡cooon levante!… “aquí hay más rayas que en la boda de Paquirrín… odio a Paquirrín”. De la parodia, a los cuplés. “Y sin guitarrita”, me pone el Champín-ñín por el wasap, junto a una carita con sus gafas de sol. La mujer enganchada al móvi y a la caza de pokemos “de este tamaño”; y su sobrino chico que se mueve menos que… “lo que el viento se llevó”. En el tema libre, medio cantado, nos vamos con la familia a veranear “con un viento de trece rayas… un hombre hombre cobarde no ooo baja a la playa estos diítas…”, ataques de sombrillas, a comer arena y sin sillas, aparcando en zona azú, buscando la playa Los Corrales, “aquí no hay playa… y como al PP voy a pediros, echá aArenas… y a Soraya”, y cuando se van de regreso a los madriles por el puente “dos lagrimitas”, se quita el levante. Poco que añadir: cuarteto cuarteto, sin añadidos ni artificios. Te odio, Gago.

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Las 0.00 horas. Baja el telón. Sube el butano. Al séptimo, dos bombonas. Hoy me voy solo en soledad, siguiendo mis propios pasos por la calle Sacramento, iluminado por la pantallita del móvi y tratando de no trompezarme con los adoquines, le pongo al Champín-ñín por el wasap: “primo, que se han equivocao, que la cola de las entradas es en el Carranza…”, y una carita ingenua; me responde con un deíto ajín. Me meto en mi interior y me busco una frase célebre oportuna: “Para el que no sabe a qué puerto encaminarse, ningún viento es el suyo”, dicen que dijo el romano Séneca. Repite en estas parrafadas. Séneca es mucho Séneca. Dany Rodway DIARIO Bahía de Cádiz


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