DIARIO Bahía de Cádiz
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“Mono sabio, el secreto de tu felicidad… ver, oír y callar”


DÍA 9 (9ª CLASIFICATORIA).

No soy supersticioso. Regular. Un poco sí. Vaya, que cada vez que cruzo San Antonio caminito del Falla y observo como el personal evita a conciencia el centro de la plaza, tengo que girarme y encaminarme hacia ese punto circular y pisarlo bien pisado. Es algo tan irracional… hala, ya lo he dicho, ya puede encenderse la caldera de la novena clasificatoria del Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2017). Y en lunes…

Una función coronada por la comparsa primate de Jesús Bienvenido, ‘Los irracionales’, subiendo el listón en la modalidad, dibujando un panorama involucionado donde los monos vuelven a dominar aprovechando el momento en el que el ser humano “dejó de ser humano”. Queda poco para que lo logremos. Además, el coro de Lucía Pardo ‘Mi gaditana’ cumplió, y dos chirigotas de más allá de Despeñaperros pusieron la nota singular, por decir algo: desde Beniaján, cortando jamón, ‘Los machos ibéricos’; y desde Burgos, y debutando en esta lucha, la charanga ‘El destierro’, cuan Rodrigo Díaz de Vivar.

Me viene el Champín-ñin, nuestro apostillador número uno, además de un poco acatarrado tras toda la noche en la cola del Baluarte de la Candelaria para no comprar entradas de cuartos –se cuela con mi pase-, mu preocupao. Ha leído que el Obama ha roto su silencio para responder al veto de Trump: “los valores estadounidenses están en peligro”. Ah, ¿valores? Y… ¿estadounidenses?… Mejón cuento papelillos. Maripili, hazte la postura de la grulla… y dale a la palanca, que resbale este cronicón apañao y descosío sin diligencia por el tobogán… pero antes, una pausa para la publi del Yuntamiento de Cádi: tengo la cerveza, la fanta, la cocacooola…


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‘MI GADITANA’, CON COLETAS

Las 20.33 horas. En plan Toystory cursi viene el coro de Lucía Pardo, la hija, con musiquiqui de José Manuel Zampaña, estrenando sesión. Cameo de nanosegundos de una pequeña empijamada, y aprovechando que sale del dormitorio, estas muñecas descatalogadas, como mínimo, toman vida y se descocan… “y cuando estamos solas, jugamos a soñar que somos de Cádi… Cádi te invito a jugar, por carnavá”. De nombre, ‘Mi gaditana’. Piropillo al canto en el tango de entrada, de esta coletera a esa “niña con tres mil años”. La edad es algo mental, dicen los sicólogos y sucedáneos. No quiero disí ná del candao del tipo, me susurra con reparos el Champín-ñín, coartado por la presión de lo políticamente corresto. Y el otro, tragi-tango, condensando y juzgando la historia de una niña enferma y cómo los padres se aprovechan de ello para hacer negocio; negocio que también hacen los que hablan una y otra vez de este asunto “imperdonable”. La cobra, ayy qué cobra, del Bisbal, y la Barbi y sus problemas articulares, para la tanda de cupletillos. El popurrí, muy escuchable y alegrete pero insustancial, se adoba con un payaso saxofonista, un cirio mu gordo, una bailarina pegándose un tanguillo…, y la cría del principio, flipando al ver a los muñecos moviéndose, cantando y pretendiendo ser “una gaditana maaássss”. Y cañonaso de papelillos para el chimpón. Viene de familia, aro.

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LAS SIETE PALABRAS’, PERDÓNALOS, PARE

Siete. Número mágico, como el veintidós. Los dos patitos. Desde San Fernando se asoma al balcón fallero la comparsa ‘Las siete palabras’. Quince Haydn sobre las tablas, ¿de verdad? La wiki wiki dice que fue uno de los compositores más prolíficos del siglo XVIII. Lo que se aprende con el carnavaliti… Enrique Rojas Guzmán escribe y Luis María Rodríguez Rondán, el de la chulería, aporta la música. Y la vecina Cavada, mu atenta en el palco municipá. Un primer pasodoble quejoso con la indolencia del andalú… “la tierra que no se levanta, y a su propio himno le da la espalda… y mientras aquí todos callan, viven como reyes los mismos canallas”. Liándose  en el desarrollo y liándonos. Y Camarón se lleva la primera letrilla del concurso, “estandarte del flamenco”, y eso que el Ayuntamiento isleño pone tres mil leuros sobre la mesa para que le promocionen el veinticinco aniversario de la muerte del cantaor. Los cuplés, de comparsa comparsa. El segundo, no es un pelotaso, ni lo pretende, pero al menos uno de ellos ha mojao. Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen. O lo que es lo mismo: Pater dimitte illis, non enim sciunt, quid faciunt, me anota en Champín-ñín, refrescando su latín de segundo de bup. Para algo le tenía que servir el rosa rosae. Estos Haydn tienen sed y lo subrayan en un popurrí que te deja sin palabras…, articulándose a través de las siete últimas frases que se supone que un tal Jesús pronunció durante su crucifixión, antes de morir, de asco… Deus meus deus meus ut quid dereliquisti me.

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‘LOS MACHOS IBÉRICOS’, SIN GRAS(I)A

Pinchando en hueso. Pa que no pase hambre el carnavá. Objetivo de la chirigota exótica, de la localidad murciana de Beniaján ‘Los machos ibéricos’… “ponerse en la cola que empiezo a cortaaaar”. Sí, cortadores de jamón, no hay más, no busques en aguatapá Champín-ñín. La letra es de Francisco Javier Sánchez y la música de Eugenio Cheza. Pasodoble “cinco jotas, cortado al tres por cuatro”, el primero. Y furbolera la otra letrilla, de Segunda B, deseando que el Real Murcia se reencuentre con el Cádi no ya en Segunda sino en Primera “a la vuelta de la esquinaaaa”. A ver cómo sirven esos cupletillos: el Trump Trump, gorrión, con la tensión alta; y a ellos, como al Love y el Yuyu, también les piden que vuelvan… sus parientas desde que salieron esta mañana en el comes. Campeones, campeones. Y ahora, que rule ese jamón. Poco tocino en un popurrí corresto, tan corresto que sabe insípido. Pero tienen su puntillo el momento pasapalabra-cerdo, ¿secreto? Con auto-degustación de lonchas ibéricas. Nos dejan salivando…

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ENSÉÑAME CAI’, A CLASE

Pase el siguiente. Cádi dando clases, Cádi transmutada en aula. ‘Enséñame Cai’, comparsa portuense sin mochila ni estuche ni plastidecores… “quiero ser el caminante de tus noches y tus días… apruébame como un gaditano más, uno máaaassss”. A graduarse en gaditanismo. Idea algo trillada, afirma el Champín-ñín, que todavía confunde Puntales con la Viña.  La letra es obra de Jesús Bernal y Francisco Clares, y la música, de Alejandro Díaz Oliva. Cádiz del cieloooo… un primer pasodoble para acordarse con respeto del age y del compás, que ya pasó a mejor vida: Pedro Romero, Enrique Villegas, María la Yerbabuena, el Petra, el Peña, el Masa, Miguel el mellao, y Paco Alba. Y una segunda letrilla que podría resumirse con un lacónico: libérate… “vente conmigo a conjugar el verbo amar”. Qué más da que los dos tengamos bigote, creo que sugiere. Cuplés excusa para liarla en los dos estribillos, en modo corista y por bulerías, respectivamente. Hasta las mojarras bailan tanguillos. Buscando el doctorado en un popurrí con ganas. Se llevan diploma pa casa.

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‘EL DESTIERRO’, CHARANGA BURGALESA

Y debutando por estos lares, desde Burgos, ná menos, la exótica-chirigota ‘El destierro’. Nevando. Odio el frío, vocean desde la oscuridad del gallinero. Qué arte. Emigrantes gaditanos, dicen, por tierras castellanas, sonando reguleros tirando a regulá ná más, en plan caballeros medievales, con doña Ximena… “desde que tengo mi casa en Burgos, no paro de estornudar… que Burgos es Cádi con más frequito, que Cádi es Burgos con más Podemos…”. Francisco Javier Cazalilla Sánchez firma la letra, y la música la ponen Juan José Benítez Bazán y Antonio José Blanco Montero. El afinaor se ha quedado guardando el castillo. Un primer pasodoble emoshionante, nostalgia caletera burgalesa, con el chaquetón puesto. Movimientos de manual, pasitos palante, pasitos patrás. Quieren ser dignos soldados del Falla… pero “este novato se siente feliz sólo estando a tu lado”, en el segundo pasodoble. En los cuplés, a caballito nos vamos, a caballito nos vamos… En Burgos también se echa de menos Simago. Un cuplé infiel, y otro peor… Estribillo sobaquero, “al Cid, al Cid, le huele tela ahí…”. Ni en juveniles. Ni en infantiles. El Mio Cid, en los ocho minutos de pupurrí road muvi, que acaba en la Tacita, con cuarteta potita, de rodillas, Cáaaaiii… “el verdadero destierro, sería marcharme de aquí…”. Y no se van. Cuando se intuía el chimpón, se despojan del tipo, a playear sobre las tablas, haciéndose querer. I love Castilla and León, se tatuaría el Champín-ñín en el pecho si fuera un machomen.

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‘LOS IRRACIONALES’, DONDE HAY PELO… HAY ALEGRÍA

La conga del vampiro satirón anuncia que viene que viene el culmen de esta novena noche de coplas, mediotorcía. Er Kichi, en su palco municipá, tampoco se quiere perder ‘Los irracionales’, su comparsa, la de Jesús Bienvenido, la del Bienvenido, bien hallado. Muy monos que se cuelan los gashones… “involución, involución, involución… todo esto que ves aquí es mío, como lo fue en un principio… recuperé mi legado el día que el ser humano dejó de ser humano… mío, mío mío miooooooo”. Como La cuenta atrás sevillana del otro día, pero evolucionada, anota con pose intelestual el Chapím-ñín. Frío no van a pasar este febrero. El tipo-simio tiene por lo menos un cuarto de hora de maquillaje. Metapasodoble sazonado de piropaso a Cádi, que descansa en la Caleta, donde insiste a buscar los acordes y ese pum pum pum pum que vuelva a envenenar… “una ciudad es un trocito del papel de un mapa, donde el destino decide que debes nacer…donde un otoño te robó la juventud… como una esquinita, como una espinita clavada en el fondo del corazón, el pañuelo del adiós, la distancia llorada… y mi ciudad trimilenaria es tan pequeña frente al mar pero la veo un continente… aquí se aprendió a sobrevivir y cantar, cantar, cantar…”. Guauu. Y segunda letra para que el alcalde se lo ponga a la trianera cuando pise esta semana el Yuntamiento en visita oficiá: esa socialista de toda la vida, desde antes de poder votar, avergonzada hoy de su partido, troceando ese carné de militante que era parte de su vida… “era una de esas mujeres que sueña despierta, con un país de justicia y de libertad… la traición la traición la traición… vio que el traidor de la izquierda, el falso socialista, el cacique de mierda y la pija cortijera que gobierna mi tierra, le habían dado el poder a la derecha… “.  ¿Cómo se come una banana?, respuesta en un cupletillo. En el otro, los nombres que marcan la existencia… “y los Marianos de to la vida son unos hijosdelagranputa…”. Sin anestesia… “no te andes más por las ramas, cura mi mono-tonía… ven conmigo para hacer mil monerías, que donde hay pelo… hay alegría”. Amen. Más Bienvenido, grasias, en ese popu musical, que entra por los oídos y llama a la conciencia… “tú y tú y tú, me llamas irracional… mono sabio, ser ciego, sordo y mudo, es el secreto de tu felicidad, ver, oír y callar… madre tierra, no habrá tierra que más duela que la tierra del destierro, la tierra que nos da tanto, nos cubrirá con su manto en la hora de nuestra muerte… fuiste tan eterno y tan mortal, tan pequeño y tan gigante, noble y desleal, ruin y admirable, que si tuviera que quedarme con alguna parte de este mundo que me das, yo siempre elijo la parte de ti más irracional, con tu bendito carnavaaaal”. Con doble pirueta al acabar. Un final que es un comienzo. Comparsón, razonando y sin razonar.

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Las 23.58 horas. Baja el telón. Sube tu sueldo. Ná, eso es coña. Me imagino la ducha de estos primates, y me pongo malo. Vamos, Champín-ñín, que si corremos, llegamos antes. Y antes te cocino esa crema de calabacín y puerros que llevas implorándome desde hace rato. ¿Yo?, una tortillita a la francesa. Mientras te lavas los pies te localizo la frase célebre tampón: “No se comprende absolutamente nada de la civilización moderna si no se admite antes que es una conspiración universal contra cualquier tipo de vida interior”, dicen que dijo el francés George Bernanos. ¿Vida interior con la playa a diez minutos…?Dany Rodway DIARIO Bahía de Cádiz


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