“Que le den a España y que viva sola Andalucía”

DÍA 22 (5ª CUARTOS DE FINAL)

Qué viene Leonardo, qué viene Leonardo… Este miércoles ¡¡no hay cole!! La alerta por vientos huracanados y lluvia porculera, ¿más agua?, tiene al pueblo inquieto. Y húmedo. Y a Grazalema opositando al rodaje de la segunda parte de ‘Waterworld’. Ya está Kevin Costner con los manguitos preguntando por el menú del día en la Mesón Los Alamillos. Ay Leonardo, Leonardo, que me tienes depespeína y con los deítos de los pies arrugaos.

Vamos al lío, a la quinta función de cuartos de final del Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2026). Una noche marcada sobre todo por el cuarteto alpinista del Gago; las comparsas frescas y militantes de ‘Las jorobadas’, ‘Los hijos de Cádiz’ y ‘El jovencito Frankenstein’, de las niñas de Alcalá, Fran Quintana y Nono Galán, respectivamente; y el cierre con vida de la chirigota roteña ‘Los muerting planner’.

¿Cómo? ¿Que Pedro Sánchez ha prometido que EspÁña prohibirá las redes sociales a menores de dieciséis años? Y que ¿el nazi de Elon Musk se ha inrritado y le ha respondido to celoso por tuite?: “Sánchez is the true fascist totalitarian”. Ay, Juan, se cree el ladrón… Con permiso del Benavides, Maripili, tira de la palanca y que salga a flote este cronicón burbujeante de puntos suspensivos. Y hacerle caso al Yuntamiento, ome, no mojarse mucho: razón, aquí.

‘La esencia’, equidistante

Las 20.06 horas. Va telón. Agita, agita el plumero. “Por más que huyas, corre en tu sangre, la esencia… si eres de Cádiz, bendita herencia, si eres guashisnai, quieres mi esencia… hónralaaaa”. Saluda con gaditanismo en vena el coro brilli brilli de Fernández-Pedrosa ‘La esencia’, con barniz ochentero. Un primer tango para mandar al infierno al Zornoza, presunto pedófilo entre otras lindezas…, “mi gente, reza al Nazareno, porque no conoce otro sentimiento más verdadero… vete de Cádiz, vete bien lejos… deja que en Cádiz el Nazareno sea el obispo del gaditano”. Bueeeno. Rescatando una letra de Los cubatas de Paco Rosado de hace cuatro décadas, donde socialistas pedían que no se les criticase en el gobierno…, “en cuarenta años parece que no ha cambiado nada… ahora han vuelto a decepcionar… que izquierda y derecha, es la misma mierda, la misma mierda”. ¿Izquierda? ¿Lo mismo? El reduccionismo y simplismo solo da alas al fascismo, Juan. Cuplés con el sello de Kike Remolino…, ahora hay miles de turrones y sabores, “de toda la vida al chocolate lo que hay que echarle es menos tabaco”; y entre tantos calvos, uno que viaja a Estambul a darle una sorpresa a su parienta…, “me gaste mil quinientos euros, en un kebab de categoría”. Emmm. No sé si te valdrá la pena, pero la esencia se queda, pero la esencia se queda. Las hechuras dominan un popu que decir, no dice mucho…, “la esencia de Cádiz es su grito de libertad… que la esencia solo puede nacer, cuando se habla en gaditano… y vamos a quitarnos las penas, penas penitas, por carnaval, con la esencia del carnaval”. Sin sustancia ese pucherito en olla gorda, Juan.

‘Las jorobadas’, en prelavado

Con el telón perezoso, pero ya, ya están aquí las niñas de Alcalá de Guadaíra con su lavadora metafórica a cuestas…, “y hasta dios se agotaría con esto que voy llevando, pues no tengo en siete días ni un momento de descanso… cansada de estar cansada, de querer y no poder… que la vida se nos va por llevar esta mochila”. Ahí queda la presentación de ‘Las jorobadas’, imaginando el día que la mujer camine al fin liberada de la carga que todavía le impone esta sociedad por el mero hecho de ser mujer. El primer pasodoble se rinde al antifaz de oro que este año se otorga por fin a otra mujer, a Mercedes Lamas…, “se hacen necesaria estas cuotas… pero su vida será corta, que hay muchas mujeres, como Mercedes, pisando fuerte y haciendo historia”. “Siento ser mala madre, siento ser mala hija… porque lo que más pesa, es la conciencia, por estar presa de tanta culpa”, subraya la otra letra, en la que entra en conflicto la vida laboral y la personal, entre vivir y existir, entre ser madre, hija, cuidadora… Bingo. En un cuplé están de agua “hasta el jigo, que cojo el DNI y me pone que soy de Vigo”. Que tú sabes de sobra que tengo un huequito pa ti, tengo un huequito pa ti. La denuncia de una carga injusta y las ansias de romper con la desigualdad rellena ese agradable popurrí, pa ti y pa mí…, “que si nosotras paramos, para también el mundo… mi libertad, está tras esta montaña que ves atrás… que esto es carnaval, y mi carga supera la pena, ahora somos nosotras las que hacemos carnavales”. Juan, centrifúgate, mézclate conmigo, que bajo mi rama tendrás abrigo…

‘¡Que no vengan!’, echarme levaduraaa

¡¡Menos coros, y más cuartetos!! El cuarteto alpinista, con segundas, del Gago y Miguel Moreno sigue escalando el Everest en esta nueva etapa, todos agarrados a la cuerda detrás de los sherpas, luego siguiendo al experto, casi con tantas vidas como “el alpinista que más resiste”, Pedro Sánchez, y el gaditano hambriento cae por una grieta…, “echarme levaduraaa”, lo sacan “está más frío que el público de cuartos, el de ayer…”, hasta que les sorprende un alud, de papelillos…, “estoy lleno de escarcha, como el fondo de un congelador…”. Por ahí transcurre la parodia de ‘¡Que no vengan!’, con sus golpes, sus retorcimientos de palabros, su inteligencia soterrada, su guasa, su ironía, con más humor que carguita metaconcursera, en esta ocasión. No te venga arriba. A los cuplés: la coincidencia del día del Orgullo y el traslado de la patrona…, “yo no pienso mezclarme con to esos cargadores”; y apoyando la elección del pregonero, aunque sea de fuera.., “Manu es como un hermano, solo tiene un defectito, y es que es sevillano… pa uno que es de Sevilla, es del Betis y no nos odia”. Que no venga, que no vengan. El popu, cantado, mezcla las cuartetas pamplinosas…, “pa qué salió Las Penas…”, con otras más críticas y sustanciosas, “prefiero el abismo a quedar con el obispo, eso sí es una experiencia peligrosa… en todas las empresas al final y al cabo, en la directiva apesta a nabo, esa discriminación vertical es el techo de cristal…”. Hasta que se corona a la cima que da sentido al tipo…, “se rompió el Everest, de tanto usarlo, de tanto abrir los brazos, sin medida… por ambicioso, por solo ver en el fama y dinero, las cosas sin cuidarla duran poco… jamás pensamos que esto acabaría, pero esto se acaba si no hay respeto… y al cerrar los ojos pensaremos, se rompió el carnaval, por no cuidaaaarloooo”. Cuartetón de altura, Juan, blam blam.

‘Los compay’, ¿una monedita?

“A los dos nos gusta Cuba, menos la cuba de escombros”. En escena, ‘Los compay’, la chirigota chiclanera de los Molina, con acento caribeño, a ratos…, “que no me parto la camisa, que yo me parto la guayabera…”. Pum pum pum. ¿Un pasodoble a la pusilanimidad…?, “que detrás de la timidez, hay mucho más de lo que ves…”, con ese padre orgulloso de su hijo cortao, pero lo prefiere a “un caradura, y un sinvergüenza”. Que no hay relevo generacional en la chirigota, se pregunta la otra letrilla repasando a grupos contemporáneos…, “que no hay futuro, que aquí hay presente”. Y el Falla da dos volteretas. Le pone pitoso ese remate. Jeje, curioso los ¿tres? cuplés, con ambientazo en bambalinas, ambiente en la peluquerías, y ambientito en esos labios gordos… Bueno, Juan, tampoco tan curiosos. Lo único que yo quiero es un Cuba libre, un cubalibre. El popurrí po… son siete minutos rutinarios, y el chimpón potito muriendo en Cádi. ¿Una monedita? Qué tacaño el nota.

‘Los hijos de Cádiz’, escucha, pamplina

¡¡Déjame inconsciente, Fran!! De la roca-ostionera madre caletera preñaíta por el mar surge ‘Los hijos de Cádiz’, perdidos y regresando a su origen para recordar quiénes son. El concepto de la comparsita forever comprometida de Fran Quintana. Algo asín como independentista se cuela el primer pasodoble…, “se imaginan a un esclavo que votara a su negrero… la madre de mi madre se llama Andalucía… y en junio hay que votar, es la hora de cambiar, no te das cuentas que te están matando en vida… no hay que consentir que Madrid nos gobierne… que le den a España y que viva sola Andalucía”. Que le den, que le den. Y que le den, también, a los señoros que tratan de despreciar y “deshumanizar” al feminismo, a las mujeres, señalando que “es una Charo… cuando es un orgullo que existan las Charos en nuestra sociedad… es la mujer que tuvo los ovarios pa echar de su casa a un prepotente macho que no la respetaba… trabaja tu miedo, tú no has tenío la suerte, hombrecito machista, de tener una Charo por madre, como fue la mía”. En la tanda de cupleses, toquesito al precario servicio de autobuses urbanos, y un consejo al Trump…, “nos vendría divino, que se llevaran a Rafa Contreras y a Vizcaíno”. Que mi madre se llama Cai, y es lo más bonito del mundo entero. El joven gaditano conversa con su madre en un popurrí jugoso, donde termina reventando la frustración generacional…, “qué habéis hecho con nosotros, adultos ignorantes, nos habéis dejado un mundo que no puede ni habitarse, nos quitasteis vuestro tiempo y nos disteis un iPhone… ten cuidado con nosotros, que estamos ya desesperados, esto tiene que explotar, la juventud exige su trabajo su vivienda, esto tiene que explotar…”, y acaba con uno de los remates más excelsos de la temporada fallera…, “quiero volver a tu vientre, quiero volver a nacer, quiero ser niño de nuevo, en un nuevo amanecer, y enamorarme otra vez… tenemos una esperanza, hay que volver a nacer”. Hay que volver a nacer: Juan se lo va a tatuar en el omoplato.

‘Piensa mal y acertarás (Los desconfiaos)’, ¿seguro?

“Desconfíao, yo sé que soy desconfiao… qué quieres que te diga, cómo está la vida, yo no me fío de ná”. Ni de su sombra. Saluda ‘Piensa mal y acertarás (Los desconfiaos)’, la chiri de los Villegas. “Son tantos los beneficios de creer y confiar en vuestros hijos… lo más bello de este mundo, es ver cómo lo lograron, y que en todo ese camino ellos se sientan acompañados…”, espeta un primer pasodoble moralina para papá y mamá. Y la segunda letra, coincidente con la sacada hace un rato por los Molina…, “la comparsa no se pierde, porque hay mucha calidad, y sabia nueva… y dicen que en la chirigota no está pasando lo mismo… claro que hay relevo pa la chirigota”, se sentencia tras repasar a grupos punteros del presente. Al Yuyu no, ehhh, al Yuyu, no. Cupletinas, de tres en tres, ¿seguro?: “y de lo que estoy seguro es que esta sombra no era la mía”, jajaja, se agachan, sí, ¿lo pillas?; “encima, con tanta fibra, le va internet de categoría”, fibra de ano, no de ono; “entre la fibra y los cuernos, ya tienes wifi para todo el barrio”; “la infidelidad a mí me agobia, y eso que yo vivo solo, imagínate si tuviera novia”, jajaja. Como pa no ser desconfíao. “Que todo el mundo en el fondo, aunque sea muy en el fondo, somos un poquito desconfiaos… la vida me hizo ser desconfiao…”. Por ahí se escurre un pupurrí afable, sin salirse de su zona de confort. ¿Seguro?

‘El jovencito Frankenstein’, aunque gane, aunque pierda

Mary Shelley, esto no va por ti, no pidas derechos de autor…, “soy un joven que está hecho de retales familiares, con las costumbres de mi tierra y de mis antepasados, con las vivencias de mi casa, su presente y su legado… un joven que buscando su destino, no olvida ni sus genes ni su historia… un joven que a base de trozos, sigue en busca de su identidad”. Abierta la novela de ‘El jovencito Frankenstein’, firmada por Nono Galán. “Mi tierra que es blanca y verde, aunque ande últimamente un poco descoloría…”, parte el primer pasodoble, que ensalza las luchas de la marea blanca y de la marea verde…, “dos colores de aquí, y una manera de ser, que además de una bandera, pa nosotros es santo y seña y no debemos perder, el hospital y la escuela, los pilares de mi tierra, que no se pueden vender”. Y si es bueno este, espera el segundo doloroso, con esa videollamada entre dos tortolitos separados…, “lejos, porque los curros de mierda, y el mercado inmobiliario, con los sueldos precarios, junto con los que deciden, no castiga y nos impiden, que podamos prosperar… solo nos queda marchar y empezar lejos de aquí, que el acceso a la vivienda para un joven, no se enmienda en este puto país… sueña que estoy junto a ti”. Dos letrones en fondo, y forma. Cuplés reguleros, eso jí, con consejo al Peluca, para que cante los pasodobles en x2, básicamente. El que me hizo, cosió, los pedacitos de mi corazón, ay, con los trocitos de mi Tacita. En el sólido popu se sigue desnudando y buscándose en un mundo que “poco a poco es un horror” este “milenial preparado, una víctima perfecta de la LOGSE y de la LOE, que acabó poniendo copas… y soy una foto en el espejo, donde yo veo a mis viejos, ese puzzle interminable, la influencia de mi tierra, soy aunque gane, aunque pierda, y soy lo que canto y lo que veis, un joven e imperfecto Frankenstein… y dime quién es de Cádiz, dejarse de chovinismo… y aunque a mí siempre me quede un plan B para volver a tus tablas, hoy resucito de nuevo, y con mi alma a retales te di otra comparsa”. Juan, un día eres joven, y al siguiente… también llueve.

‘Los muerting planner, una chirigota pa to tus muertos’. ¿María del Monte?

Y poniéndole la rueda de repuesto a la función, desde Rota, con amol, una de las agrupaciones fúnebres del curso: ‘Los muerting planner, una chirigota pa to tus muertos’, la chiri de Antoñito Molina y amigos, organizando entierros, de oferta, con barra libre de cuatro horas, y la viuda con su pollita ahí en la frente… “que a mis funerales nunca les falta un detalle”. Lo del robot teledirigido, que me lo expliquen, prima. Reservando un nicho al Juarmamoreno…, en un pasodoble en lista de espera de la sanidad andaluza, “la incertidumbre de estar pensando, si lo que tienes poquito a poco te está matando…”. Con Juan de cuerpo presente en el ataúd, el nuestro no, ehhh, una segunda letrilla se despide en vida del Selu…, “que las chirigotas de ahora ya no saben mascar letra ni ná… que hay que valorar más a los genios que tenemos, y no llorar cuando los perdemos”. No ha estado malote, ome. ¡Al azar, al azar!: “el día que Feijóo se muera… si muere el Lucas de AndyLucas, el pobre mío ni se lo huele…”, con pullita al Andy, también, ese cupletillo. Igualmente las bolichas dicen que se mueren la suegra, “mañana no hay colegio y es la que se queda con mis niños”; el camarita de OndaCádi, que solo enfoca al Antoñito, jajaja, ese tiene su gracia; y el Gago…, “al ataúd le pondré la camiseta del Betis… y no nos gusta que venga a Rota nadie de fuera”, jajaja. Si Juan, que al cuartetero lo ha contratado como pregonero allá. Regustándose con la tanda concursera cien por cien. ¿Adónde voy a ir?, a trabajar con to tus muertos. El simpático pupurrí velando fiambres gana con viento de cola a favor…, “si hay que irse arrepentío, que sea por algo que hayas vivío… que traigan el vino, celebremos juntos lo que hemos vivido, que no arreglas nada llorando y hundido… ¿quillo, se habrá enfadao Antonio Martín?”. Chute de vitalidad y cierta desvergüenza avergonzada que agradece el tanatorio de Falla. Requiescat in pace.

La 01.18 horas. Baja el telón. Y baja tres o cuatro chubasqueros del capitán Pescanova. Pero a ver si entretenidos con la monotonía de la lluvia tras los cristales se os pasa que hasta este 6 de febrero está abierto el plazo para participar en la mamarrachada de la Cabalgata del Humor. Hay que estar en todo, Juan. Y tú, a lo tuyo, abre el libro de frases célebres y lee: “La independencia no consiste en cambiar de amos, sino en no tenerlos”, dicen que dijo el venezolano Simón Rodríguez, mentor y maestro de Simón Bolívar. Sí sí, el que está montado a caballo al lado del Olivillo. Que te pensabas que era Curro Jiménez, ¿o qué? Dany Rodway

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