“Jajaja, me tiro al suelo… no puedo”

DÍA 4 (4ª CLASIFICATORIA)

“¡Viva Cádiz, viva su carnaval y el humor inteligente y crítico de los andaluces!”. Es una cita de la ministra de Hacienda, que se ve que la Montero escucha carnavá sin mosquearse (que se vienen elecciones y hay que sonreír) y tuitea viendo el OndaCádi entre reforma del sistema de financiación autonómica y otra prórroga del presupuesto. Lo normal.

Mitad de semana, ¡¡todavía!!, y en este miércoles sin más el Gran Teatro Falla abrió su portón a la cuarta sesión de la fase clasificatoria del Concurso Oficial de Agrupaciones Carnavalescas de Cádiz (el COAC 2026). Función larga con cuatro ratos cortos: el potable pase de la comparsa metacarnavalera del Jona ‘El manicomio’; las buenas hechuras de Cádi Cádi de la chirigota del Barrio ‘Los Robin’; el exquisito e idealista coro de Chiclana ‘La ciudad perfecta’; y ‘Una chirigota en teoría’, con Stephen Hawking bailando tanguillos, y el teatro revoleao de tanto absurdo, bienvenido.

Juan, ¿tú que opinas de los agujeros negros? Amo a dejarlo ahí. Con permiso del Benavides, Maripili, tira de la palanca y que huya lejos lejos este cronicón pedante, partidista y adoctrinador. ¿Se vende bien, ehh? Como también podrías vender tú esa máquina de pelar zanahorias que no usas. Razón: aquí.

‘La ciudad perfecta’, chin chín

Las 20.03 horas. Va telón, Asín asín, puntuales. Reemplazando el Ayuntamiento, el banco y el cole-negocio privado por una biblioteca, un conservatorio y un cole público. Ya suena, bonito, ‘La ciudad perfecta’. Sin gobernantes, nada de guerras, ni dinero, nadie es más que nadie, sin murallas… y “sin viento de levante que despeine nuestro bello lugar”. Me empadrono de cabeza. Propuesta quimérica con letra de Álvaro García Gómez y música de Jesús Rivera Moreno. Antiguo, señorial, atrevido…, “mi tango es mi ciudad, mi más preciado lugar, y yo te lo regalo”, como metatango de re-presentación. Y otra letrilla quejosa con el ninguneo de Feijóo a los andaluces, y puestos a contar, “contemos cómo funciona nuestra sanidad, lo bien que su partido sabe gestionar…”. Sarcasmo recibido con grandes aplausos por el respetable, ninguno votante derechista, aro. Los pies de la suegra, ¿al dentista?; y los huevos de su suegro ¿acaban en el disco de la Rosalía? No me mires con esa cara, Juan. Son cupleses legítimos. Y en esta ciudad…, “se brinda por supuesto con un vino de Chiclana”. No convían a moscatel. Ohhh. El popurrí gana enteros al contarnos algo, de cuarteta a cuarteta, la degradación de la sociedad ideal. Todo iba bien en esta ciudad pura hiperfeliz sin internet ni Inteligencia Artificial hasta que llegan los políticos con sus “soluciones”, se cuela el dinero “para robarnos la libertad, para traer la desigualdad”. Y, cuando falla la palabra, la guerra, “siempre es el fracaso de una sociedad… y ahora que nos salve Donald Trump”. “Pero al sur del sur existe esa ciudad (perfecta), y esa no es más que Cádiz en carnaval…”, celebra el remate de una muy digno y entretenido pase. No sé si es un coro perfecto, pero sí es un coro sustancioso y aprovechable. Este rato se hace corto, Juan. Con esto está to dicho.

‘Las taradas’, romero romero

“Soy la que vigila el movimiento de la luna, la que en tus manos ve miseria o fortuna”. En modo tarotista, pitonisa o cerca, se presenta la comparsa sevillana ‘Las taradas’, con la autoría de Rafael Mora y Javier Vargas. Con la primera letra llaman a Andalucía a despertar frente a los desmadres y desaguisados de las derechas, y del Juarmamoreno, “un facha y un sinvergüenza” que ha acabado con una sanidad “puntera” y con la educación pública. Dicen. La otra reglamentaria expone el problema de la vivienda desde alguien al que el sistema ha echado de su casa…, “mientras que nuestro monarca duerme caliente en su palacio”. Cuesta una mijilla entrar en esos pasodobles, comienzan como demasiado barrocos. ¿O soy yo? Cuernos, fachas, suegra, desokupa… qué rebujina de cuplés, mare. “Cádiz no me tengas miedo, que vengo a entregarte el alma… el político, el banquero que nos están robando la calma, esos sí que son fantasmas”. A contarnos su “verdad” en ese popu “con la luna por testigo”, de invocaciones y conjuros, y con Extremoduro poniendo la banda sonora a una de las cuartetas. Si Robe levantara la cabeza. Juan ahora os manda un wasap y os cuenta que nos han querido c@ntar.

‘Los Robin’, de los Corrales

¡¡Ya está aquí Santa María, niña!! El patiobutaca se impacienta y a la chirigota del Barrio se hace de rogar, tocar ese primer acorde. “Yo voy de verde, porque yo soy residente”, jajaja. Ante una Cádi vendida, sin alma, sin vecinos y sin esencia… “llegan los Robin del Barrio Santa María, a devolver la alegría y recuperar robando al que robó”. A lo Robin Hood ultralocalista saluda ‘Los Robin’, con letra de Roberto Gómez, que también aporta música junto a Daniel Albaiceta y José Juan Pastrana. Un pasodoble postrado ante la Cádi inclusiva, “Cádiz es el paraíso, de personas diferentes… son los que hacen a esta tierra, la más especial del mundo”. “Mientras que Juarmamoreno, sentencia mi Andalucía”, remacha el segundo, que repasa la sangría a la que somete la sanidad pública recurriendo a conceptos cofrades, a ver si el suavón lo pilla. Robando cuplés en la tanda. A partir de Los Yesterdai, repasito al libro del rey emérito ladrón…, “lo he puesto en una repisa y se cae a un lado constantemente”. Y a partir de Los pitorrisas, visita al estadio a aquello del Championsburguer…, “me gasté en hamburguesas más que en fichajes Vizcaíno…”. Aunque el chiste final es otro. “Cádiz, te han robado hasta el alma… ve pensando en poner una alarma”. Cádi Cádi riega un popurrí puro de gran categoría, sin postureo ni estridencias, con su carga y pamplineo. Y hasta con la Campanilla de La Perla, jejeje. “Y por más que quieran quitarnos, y por mucho que nos den coba, hay cositas que son tan nuestras que no se roban… si nuestras abuelas echaron la droga, ¿nos vais a echar vosotros ahora?… que yo me quedo en Santa María, que no les hablo de un barrio, les hablo de mi vida…”. No está malota, Juan. Ni la idea ni la ejecución. Dan en la diana y casi sin salirse de las Puertas de Tierra.

‘El manicomio’, engrillétame

Por tus coplas, loco, brilli-brilli. “Ha llegado febrerillo, y en mi cabeza resuenan pasodobles y estribillos… dame la libertad que sólo encuentro en carnaval”. Se presenta la comparsa del Jona, Jonatan Pérez Ginel, encerrada en ‘El manicomio’, recluida en metacarnaval por un tubo. Cumpliendo veinticinco años de condena carnavalesca, en ese primer pasodoble…, “pero lejos del triunfo o del fracaso, de la fama o del dinero… me quedo con los amigos de copla y sangre… no habrá un primero que los iguale”. Y aprovechando que el Moreno Bonilla fue colocado en la cabalgada de los Reyes…, “escucha Juarmamoreno esta carta que te entrego de una niña de Sevilla… solamente pide al rey Baltasar que ayudes a su familia… que dejes de teñir de negro, al igual que tu piel, la sanidad de Andalucía”. Rebuscando para llegar al mismo punto: la privatización de lo de todos. El mismo Jona se ríe de sí mismo en uno de los cupletillos, de viaje de bodas a Japón, y de regreso como un oso panda. Ahh. “Apriétame la correa… desgarra con tus cuerdas de guitarra estas manos que retienes en cadenas, engrillétame las dos piernas con serpentinas, pero desátame el corazón, que es mi Cádi la que llama a la puerta… y me vuelvo loco loquito loco, loco de amor”. Y al popurrí, un popurrí que sigue bañado en metacarnaval introspectivo, será como celebración de sus bodas de plata en este circo al que están engrilletaos…, “ay carnaval, cuánto me quitas, cuánto me das… ay mi carnaval, cuánto nos queda, el tiempo lo dirá…”. No sé, Juan. No sé.

‘¡Cariño…vaya ambientazo!’, con el vaho con el vaho

“No seas guarro, y lava el coche, porfavó”. Te lo dice tu ambientador de confianza, colgado del retrovisor. Es el concepto de la chirigota ‘¡Cariño…vaya ambientazo!’, desde la localidad sevillana de Camas. ¡Antonio Lobato, que no quiero saber cuánto vale mi coche! Sergio Caro Vizuete y José Enrique Solano Salas firma la autoría de esta corgaera, con olor a pino. Y foame. Juan también pensó que eran ajos. Pasodoble para el saco de los tesquieroCádi…, “y aunque no tengo verdín, qué bonito es decir que yo por ti estoy majareta…”. Y otro para acordarse de los nenes autistas…, “detrás de ese silencio, hay unos niños como el tuyo sonriendo”. Un ambientador poniéndose intensito. Lo veo lo veo. Bueno, no. Cupleses: una placenta alquilable, y traficando con huevos. Emmm. “Pero a mí me gusta que me llamen… olores, guapa, guapa y guapa”. “No me menees, que es pa ná… de filete empanao”. Resumen de un pupurrí voluntarioso, sin salir del Renault cinco. Caducó el efecto pelusilla.

‘El desvelo’, nictofílicos

Huyendo del día, como los vampiros. Retozando en la dicotomía día-noche, malo-bueno. “El día trae la rutina para este mundo que está en la ruina… la noche se ha convertido en mi primer amor… en penumbra y desvelao, te aseguro cariño mío que voy feliz a todos laos… ya está saliendo la luna, aquí comienza mi desvelo”. Con nosotros, ‘El desvelo’, comparsa marbellí con letra de Guillermo Guerrero y música de Antonio Quiñones, y el adobo de Manolín Santander. TesquierotelaCádi, de primer plato. No suena a pesadilla nocturna. Y de segundo, implorando al Gobierno que regule los alquileres, que no vea como está la vivienda, con mención a los ocupas por necesidad, okupas con mucha jeta, y desokupas nazis haciendo negocio gracias a la publicidad de Anarosaquintana. A los cuplés: chistesito con el Manolín, con el pasaporte sellado para asomarse a Marbella; y sin posicionarse si mejor horario de verano o de invierno…, “si cuando llego a las tantas me llevo siempre la misma bronca”. No pidas mucho más, ome. “Y allí es donde te entrego mi amor, en el más bello rincón, mi canción por carnavales”. Juan, ¿de verdad eran necesarios esos pantis de leopardo? Y los calcetines por encima… Así no hay quién se concentre en ese respetable popu somnífero…, “y que disfrutes la noche a la luz de la luna, como lo hago yo… y que las velitas marquen el camino, que la madrugada sea nuestro destino…”. Destino: cama con sábanas de pelito.

‘Una chirigota en teoría’, maquinaaaAAA

Stephen Hawking en formato chirigota. El Falla, ojiplático. “Si tienes ganas de llorar, piensa en mí… ha llegado el máquina, ha llegado el máquina… este año me va a ir todo sobre ruedas”. Presentación precedida de pasacalles a mala leche, que este físico teórico conocido por sus trabajos sobre agujeros negros y cosmología, también quiere disfrutar de Cádi y su carnavá. ‘Una chirigota en teoría’ se llama este potaje, removido por Miguel Ángel Llull. “Vamos a cantar bonito, que parecemos un surtidor de gasolina”, jejeje. Pasodobles con su parte jiji jaja con voz robótica, y su remate seriote y sin el tono artificial. “Y con mi silla de ruedas, yo he llegado a lo más alto, hasta las mismas estrellas”. Letra rendida al personaje real, cuya genialidad no la frenó el padecer ELA. La segunda, orgullosa de la banda (de cornetas y tambores) del Rosario, traspasando fronteras…, “ladra y eso es lo que hay, que cuando suena Rosario, quien está sonando es Cádiz”. Terminan el final del pasodoble rodando hasta el foso, como debe ser, jajaja, “me tiro al suelo… no puedo”, jajajaja. Cuplé lamentando la separtación de AndyLucas, no no, del Calos Meni y el Morera. Bueeno. Y el otro fresquito fresquito, con alusiones al peligro de trabajar para el Hulio Iglesias. Bueeeeenoooo. “Que este año evidentemente, no vamos a caer de pie”. Liándola sobre el escenario entre coplas con sus particulares tipo tipo. Y gritos de ¡¡chirigota, chirigota!! en mitad del absurdo pupurrí. Metidos en el papel, y ahí está una de las claves: el efectismo surrealista de verte al Hawking en las tablas soltando chorradas, y “paseando por la Palma voy así, con los muertos del que inventó el adoquín…”. Hasta el remate con shentimiento, y el patiobutaca de pie: “armémonos de valor, hasta los dientes, que Cádiz te guíe en la lucha, que vivir es cosa de valientes”. En global, maldad-gamberra que no llega a ser hiriente. Veinte minutos para que salten indignados quienes tienen tullido el sentido del humor.

‘Los fantasmas’, sin sábanas

Y la última aceituna con pimiento morrón de esta cuarta preliminar se la come ‘Los fantasmas’, comparsa local de David Domínguez Gutiérrez, el Principito. “Soy el que miente más de lo que habla, mintiendo pero sin maldad… soy el que vaga por las calles de tu Tacita, robando tu esencia, tu age, tu gracia… es que no hay nadie en este mundo de los vivos, que sea más vivo que yoooo”. Ahí queda el retrato inicial, indefinido. Con las barbas verde-purpurina. Porque sí. Un alegato poniendo en valor el papel cada vez más protagonista de la mujer, en el primer pasodoble, que “son el futuro, futuro de nuestra fiesta”. Y mandando al exobispo de Cádi asustaviejas y abusador de menores a pudrirse en el infierno, “es más bien el demonio en la tierra”. Maduro, Trump, Benavides. El trío lalalá en uno de los cupleses, de comparsa, de esos que bajan la temperatura seis o siete grados der tirón. “Después de tantas promesas y tantas mentiras, a ver quién me dice, que en Cádi los fantasmas no existen”. El pupurrí, sin desentonar, no termina de aclararse, le pesa cerrar función, y se convierte en una sucesión de cuartetas como el que oye llover…, “vente con los fantasmas, canta con los fantasmas, me llevaré tu alma, conmigo al más allá… ven conmigo a disfrutar, que la vida son dos días, y aquí uno es carnaval, mi bendito carnaval”. Juan, ¡¡¡buuuuhhh!!!

Las 01.11 horas. Baja el telón. Baja ese alegrón, Juan: hoy es del Alba de toda la vida. Más manchego que el queso y las navajas. Antes de seguir recortando papelillos pa la cabalgata, desempolva el libro de frases célebres y lee, que hay que ponerle el tapón al cronicón: “El mayor enemigo del conocimiento no es la ignorancia, sino la ilusión del conocimiento”, dicen que dijo el británico Stephen Hawking, físico teórico y astrofísico. Y desde hoy, chirigotero. Dany Rodway

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