09/08/2010. Ana Isabel Espinosa (Abogada, escritora y columnista) opinionanaespinosa@hotmail.com

Fue el verano pasado cuando me entrevisté con Carmen Rodríguez Campoamor para saber cosas del pasado. Estaba escribiendo un libro sobre los ausentes y la ausencia y ella era protagonista de primera fila. Para quien no le suene el nombre la citaré por el hombre al que la unieron ideas y afanes, al mismo tiempo que amores y destinos encontrados, que no fue otro que Simón Sánchez Montero, comunista y buque insignia de muchos otros tan desaparecidos y olvidados como él, su pareja por más de sesenta años, siendo también como no, dueño y servidor de libertades, empeños y fatigas, , para asentar democracias y elecciones en esta nuestra tierra, que nos quedan , afortunadamente muy lejos y que vemos en los documentales de la dos o de canal sur, tan lejanos,  como la luz de las velas.

Carmen, a la que no conocía mas que por una charla que dio en una asociación de vecinos, de corte republicano y ensoñadora, con la historia no contada de nuestra alzheimica España, se me presentó como una mujer amable y risueña, perfecta en sus más de noventa lucidos años, rodeada por preguntas que respondía con sinceridad y objetividad, sin santos, ni víctimas, en un tema tan difícil, tan masticado y mordido como es la memoria histórica, máxime cuando te ha tocado bailar en el debut de gala y ver pasar al padre de tus hijos, por cárceles y torturas.

No sé Paris valdría una misa, pero Madrid y sobre todo Carmen Rodríguez -a mí- sí me valió un viaje desde Cádiz, atada de niños y calor, perdida en las bullas y jaleos que sólo los madrileños de color marrón y los moritos y los sudamericanos entienden, en el mismo lenguaje, de todos los que venimos de fuera a sacarnos la espina de la provincilidad o la falta de dinero.

Siempre me ha gustado Madrid, ya me gustaba cuando las señoras movían los bolsos en la gran vía, junto a Galerías y vendían sus ratos libres y en las casa puertas que no sé cómo se llamarán allí, pero seguro que entresuelos, vendían bocadillos de tortilla y de sardinas. Quizás por ese amor que nos unía a esa matrona travestida y gótica, a esa señorona al estilo de la Bosé, tan glamurosa y caduca que es la capital de las Españas, nos entendimos tan bien; lo mismo, porque , mujeres, al fin y al cabo y deseosa yo de ver por los ojos de ella lo que había sucedido en esa España republicana y de posguerra , azucé los oídos al mismo tiempo que ella desgranaba su voz, sus blancas manos y sus ojos pícaros, como los de una jovencita.

Conocí a Simón a través de sus ojos y vi a lo que te convida la vejez al narrármelo en una residencia de la comunidad de Madrid, en la que estaba asentada en el verano al ausentarse sus hijos, tan espléndida como poco acogedora, al menos a mis ojos, para los que la libertad y la compañía elegida son máximas que respeto tanto como los creyentes el nombre de su Dios. Fue allí donde germiné la idea de lo mucho que le debíamos todos, no de homenajes, ni de elogios, sino de pensar en ello; fue durante mucho tiempo, escribiendo su historia, que nos es más que parte de la historia de España- aunque algunos no lo quieran- donde comprendí el valor que tenía el haberla conocido y el saber de gente tan especial como ella.

Es por eso, por esa gran deuda que llevo encima cada vez que me cruzo con alguien de su edad, por lo que ha nacido este articulo, es porque me siento agradecida y agraciada y quiero que ustedes lo sean y lo estén conmigo, por ellos, por todos los que nos dieron el agua y el pan, el hilo que teje los sueños y que nació de sus callos y de sus manos, de sus horas de miedo, de correr para que no los cogieran y de callar, cuando quemaban aún las lagrimas, de no odiar aunque aún duela, de no llenarse la boca de veneno, sino de justicia y de legarnos sólo voluntad y ganas, voluntad de progresar y ganas de hacer bien nuestro cometido. Yo estoy en deuda con ella y todos estamos en deuda con ellos, aunque -muy oportunamente- lo olvidemos. DIARIO Bahía de Cádiz

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